La nebbia agli irti colli Gira sui ceppi accesi
piovigginando sale lo spiedo scoppiettando,
e sotto il maestrale sta il cacciator fischiando
urla e biancheggia il mar. sull'uscio a rimirar
Ma per le vie del borgo tra le rossastre nubi
da il ribollir de' tini stormi d' uccelli neri
va l'aspro odor de' vini com' esuli pensieri
l'animo a rallegrar. nel vespero migrar.
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